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Te veo en la oscuridad (fragmento) "Así es. Ahí es donde nos hallamos ahora. Y eso es lo que pasa con la narración: quien la recibe siempre conoce el final. El final es el comienzo de una historia. Ahora imaginemos que una historia trata sobre un asesinato o, en realidad, sobre una mesa. Lo visible antes, el asesinado o la mesa, es el final, pero la historia es lo que lo visible oculta. Contar es, por lo tanto, rastrear o tejer en la oscuridad una cadena de causalidad que se remonta a un principio, que en la experiencia es el final. Así. O en otras palabras: iluminar, robar brasas del fuego de la verdad y arrojarlas ante la faz del diablo en la oscuridad, pues la oscuridad es la elección de todo ser vivo que es capaz de ver, piense o no. Pero ¿vemos en los destellos del brillo robado, o es solo un autoengaño? Un poco más de imaginación y nos arroja una visión sobre lo que nos preocupa, una visión que exige comprensión. Te veo mejor, en la oscuridad. Las palabras pertenecen a Emily Dickinson, la poeta estadounidense del siglo XIX a quien pocos les importaron mientras vivió. Desde entonces, ella también se vistió sola hasta que fue joven, se arrastró hasta la casa de su padre en el pueblo de Amherst, Massachusetts, y la llevó consigo como un caparazón, protegiendo a sus semejantes y a todo lo que se hallaba fuera de las paredes, sí, incluso arrastrándose detrás de la puerta cuando los invitados llegaban a la puerta y conversaban con ellos desde allí. Pero, aunque Emily vivía así, a los ojos de los niños de su aldea, una vida aislada, en servidumbre, en sueños, una vida ciega, veía de todos modos mejor, veía a través del lenguaje (esos brillos hurtados que son en mayor medida la visión a nuestros ojos de lo que Aristóteles, el viejo filósofo, hizo hincapié en sí mismo). ¿Y qué vio Emily? Lo vio: el tiempo oculto en su escenario de sombras, impulsado por el sonido y la furia. Cuanto más se adentraba en la oscuridad, en la soledad, mejor veía. Se veía como un fenómeno con una voluntad inexcusable, como una idea en el universo de un hombre-niño y una mujer con un vestido blanco (pero ella siempre vestía de blanco, Emily), visible y visible en una oscuridad, que, si se atrevía a abandonarla, refutaba lo superfluo. Todo lo que la luz de la palabra refulge ante los confundidos y atemorizados, todo lo que se esconde, pero la mayoría mira incondicionalmente, porque el corazón late ansiosamente tras las apariencias de una luz incipiente que tiende a la nada (como en la quinta parte de Peer Gynt) Desde entonces, nuestro hombre, Benedikt Einarsson, descubre qué ve o no ve en la oscuridad, como una mujer de jengibre del siglo XIX en un pueblo de la costa oeste." epdlp.com |