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Fin de siglo, 1984 "Muerte Los vientos sintéticos se han disipado Polvo material, pero esta habitación Reprende el rayo violeta constante Y los cobertizos sin polvo presagian una muerte polvorienta. Naufragado en el pasado obsoleto Lie North y Hillard, Virgilio, Horacio, Los huesos de Shakespeare descansan al fin en paz. Tan muerto como Yeats o William Morris. ¿Acaso los reclusos no se han ganado su descanso? Cien círculos los recorrieron Quejarse de la búsqueda clásica Y, cada día inevitable, Intentando ilógicamente colocar Una pelota en un espacio vacío. Nacimiento Cada pérdida ahora es una ganancia. Toda oportunidad debe seguir a la razón. Un palacio de cristal se encuentra con la lluvia Eso coincide con su temporada designada. Ningún libro perturba la línea lúcida Para los eruditos bronceados por el sol, afinar su pensamiento A la estación telepática 9 De lo cual saben exactamente lo que deben hacer: Las ciencias útiles; las artes De telemarketing y español Tal como se registra en las partes occidentales; Cremación mental que desterrará Reliquias, filosofías y resfriados – Niños de diez años con mentalidad de mañana. El Fénix Mundos han muerto para que ellos puedan vivir. Que vuelvan a lucir sus plumas más hermosas. Y en sus canciones más claras pueden dar Bienvenidas a todos los climas espontáneos. El colega de Bacon se llama Einstein. Huxley comparte comida platónica, Los rayos violetas son solo luz solar Bautizado con un estilo moderno. En esta casa, si no en ninguna otra Pasado y futuro pueden coincidir, Cada una en sí misma, pero cada una en la otra En una curiosa armonía, Encontrar un lugar adecuado En el abrazo del vestido de seda." epdlp.com |