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Manoil (fragmento) "Carecemos de los medios que ustedes, los hombres, tienen. No podemos formar una educación nacional como ustedes: en las pensiones donde aprendemos, el gobierno no se ha preocupado de establecer una educación y formación nacionales. Las pensiones están dirigidas solo por alemanes y franceses: solo aprendemos algunos idiomas extranjeros de forma paupérrima, y cuando nos vamos, apenas podemos escribir nuestros nombres; luego las madres nos casan inmediatamente, luego deviene la vida doméstica, las tareas de las amas de casa, los niños... Hablando así, parecía enojada, y la ira era real. Un nuevo encanto y boato para sus muchas bellezas. En ese momento, Andrei despertó de su diversión. Ayer leí un poema francés —dijo—. Me gustaron sus poemas, son muy simples y naturales. Los héroes de los que habla parecen vistos con sus propios ojos; sus palabras parecen ser realmente escuchadas... así que tienen más interés. ¡Creo que ésta es la verdadera poesía!... No estoy de acuerdo con esto. ¡Andrei! La poesía es una invención; un poeta que tiene la desgracia de no saber o no entender esto, ya no es un poeta; puede ser un historiador, un novelista, un periodista, además de un poeta. Crear. Inventar, es la misión de un poema... Mientras tanto, el carruaje de las damas se detiene en las afueras de un pueblo, al pie de las montañas; el nuestro se une a él. Marioara está muy ocupado. ¡Lo que no habría dado por haber podido decirle al menos dos palabras! [...] El lugar donde nos habíamos detenido estaba coronado por un verde bosque de abetos. Aquí y allá, los picos de las montañas se alzaban como pirámides negras. Desde aquí, nuestros ojos vagaron por varias pequeñas colinas y se perdieron en la sombra de sus valles blanqueados por arroyos. Más allá, una roca cubierta de nieve y perdida en la niebla era la solitaria morada del halcón. Más allá, se veía una cornisa de piedra desnuda, cuyo interior se abría y daba origen a un abeto perdido. En medio del sombrío bosque que coronaba la colina en la que nos encontrábamos, una cascada de agua cristalina fluía desde una arboleda. Este torrente se precipitaba ruidosamente desde lo alto hacia una cuenca de granito; y desde allí, fluía por canaletas y se ocultaba en grietas peculiares, como plateados bosquejos. En un minuto, todos los cazadores se dividieron en sus posiciones de emboscada. Nuestras damas, encantadas por la belleza de aquellos páramos, fueron a visitar el bosque; luego se sentaron a la sombra de un robledal, donde esperaron con impaciencia la hora del almuerzo." epdlp.com |