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Este poema es una bala "Cada amartillada palabra es una marcha de botas. Cada golpe de tecla un traqueteo semiautomático. He escrito ejércitos; no me escuches. Este poema es fuego amigo. Este poema es el movimiento de la tierra, el asesino que duerme bajo sus pies mientras ella sale temprano aquel día para recoger trozos de leña delgada que cuando se encienda mantendrá fría a su familia durante siglos. Este poema ha esperado años y cuando habla, cuando abre su roja boca, el mundo entero cae de rodillas y llora. Ella es una explosión envuelta en moños. Que se me perdone. Este poema es un hombre joven desarraigado desde las fronteras y colocado en una apretada habitación hermética ante hombres con apretadas sonrisas herméticas a quien se le pide deletree su nombre de nuevo, deletréalo de nuevo. Este poema es un pasaporte. rasgado en dos, sellado con marcas de botas. Este poema es una niña en burka y Nike escondida detrás de un asiento de autobús mientras hombres de extraña vestimenta van llegando y seleccionan a las mujeres una por una, sonrisas de francotirador apuntando a sus cabezas mientras los soldados se dirigen a los hombres que susurran para hablar con ellos; este poema es lo último que ella lee. Este poema ha tomado el lenguaje; cada palabra aquí escrita ha depurado una lengua materna. Este poema ha devorado la historia. Este poema es historia. Este poema yace en silencio bajo caminos polvorientos o espera en las afueras de bosques o irrumpe en una casa a las 3 am sollozando a través de aceitados ojos de cañón de escopeta y bocas de fosas comunes. Este poema ha enfilado a familiares contra las paredes y les dijo que bailaran." epdlp.com |