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Scopas (fragmento) "SCOPAS El goce de crear que al Dios me iguala... No sabes, Doris, lo que dices triste. ¿Conoces la agonía del artista Al instante fatal que inspira y crea? Fluye su genio como sangre vivída De vientre maternal que alumbra a gritos. No hay dolor igual. De las tinieblas Se arrancan formas cual girones mútilos De alma. Y esas tinieblas desgarradas Son el artista mismo. A sus criaturas Si da un contorno, de su carne talla, Y si un gesto, es la mueca de su pena Transfigurada en luz. Cada sonrisa Que en barro admira el vulgo cuesta lágrimas Ocultas, y si es Niobe estupefacta La desesperación en Paros fulgido, El creador desesperó al crearla! La obra de belleza es para siempre! Tu ignoras, Doris, su misterio abstruso. Porque la gracia misma eres, lo ignoras. Dame esa mano, viva obra maestra. Toca la palma rosa y tez de raso. Los dedos leves como cañas músicas Que Pan ahusa en su siringa mágica. La vena azul cual viborilla lépida, La muñeca infantil, y el gesto equívoco Que hubo de ser de ala, y es de Doris. Cuánta gracia y tras ella cuánta fuerza! Ya dijo Apolo: "gracia es flor de fuerza". DORIS Ya a tus sueños de piedra dijo Apolo: "El inmortal no anida en seco aljibe Ni fuera de la vida absurdo vive." En solo un beso de tus labios másculos Hay más eternidad que en tus muñecos: De qué supervivencias hablas fatuo? Porque en arcilla fútil labras gestos De extrañas fiebres y de ignotas ansias, Se sueña virga hermética tu espátula? Se sueña tu cincel un caduceo Que almas despierta o las aduerme en sueños! La creación de veras late y vive En leche y sangre, en hálitos y frémitos, Ni hay sobrevida si el amor no crea! Tus títeres de piedra son juguetes Junto al crear de la natura eterna. Tal como el sol, como la primavera, El hombre sobrevive uno y diverso, Y en dos alas que son Amor y Muerte Tramonta siglos. Tú eres, ciego Scopas, Y en milenios, si menos necio engendras, Tú mismo vivirás népote a népote. No hay más supervivencia eternos cielos! AGLAE La obra de belleza es para siempre! " epdlp.com |